Der Himmel über Berlin
spuckt graues Wasser aus
Das blaue Band des Frühlings
hat sich hinter‘m Ofen verkrochen
Statt hübsch zu flattern
zankt es sich
mit den letzten Briketts
Beim trotzigen Spaziergang
durch die Straßen und Cafés
vergibt die Stadt einen Korb
und läßt abprallen
wie gelbe Gummitropfen
Auf der Oranienstraße
rempelt an roter Ampel
Etwas an
(Wer weiß ob Frau oder Mann?)
Ein einziger bohrender Blick
erklärt stumm drohend
die Ordnung der Welt
Der rote Schnäppchen-Schirm
taumelt beim Slalom
um soviel Häßlichkeit
Und das Mekka
der frühen Jahre
liegt da
wie ein Hundeschiss
im Frühlingsregen
(Silke Vogten)
